Autor: ematosinho

Luz
al grito que lanzara
el vigía a la una de la madrugada,
una noche de octubre de 1492
responde la voz de Cristóbal Colon:
“Es tierra”
La tierra es maravillosa,
Perpetua viajadora dentro
de un espacio sin límites.
Brotado de los cuatro puntos cardinales,
el hombre se vuelca
hacia el Nuevo Mundo,
cuando Cuba se transforma
en la encrucijada
donde se reúnen todos los bergantes,
amos, proveedores
de esclavas y esclavos.
Mientras se va despoblando
el continente africano,
la España castellana
envía a sus segundones,
sus judíos y sus árabes
– Isabel la Católica expulsa a todos
los convertidos y vacía las prisiones–
para poblar el Nuevo Mundo.
Para que así conquisten su libertad:
libertad de domesticar a los salvajes
y explotarlos hasta la muerte.
Sed de oro, voluntad de potencia
y de independencia.
Más tarde llegaron los demás:
Catalanes, Gallegos… y,
finalmente los Chinos.
Estos son los antepasados
que reclama Wifredo Lam y,
más que nadie,
representa él la herencia
de la convulsión del hombre y de la tierra.
El Nuevo Mundo.
La tierra de Cuba,
durante tanto tiempo aislada
en medio del mar de Caribes,

un mar infestado de tiburones
piratas, esclavos, y rebeldes de toda clase.
En la familia,
se cuenta (por supuesto del lado africano)
que sus antepasados
eran de los más granados:
brujos y reyes. Pero él
primero que afirmó su personalidad,
según memoria de hombre,
fue José Castilla,
denominado Mano Cortada.
Nacido en Las Villas,
en el pueblo de los Remedios,
este mulato, terrateniente
defendió severamente
la dignidad de su vida;
católico por elección
le engañó un europeo,
un español, naturalmente,
que lo llevó ante la justicia
y le hizo perder la causa ante
el tribunal civil, cuando esta había
sido ganada ante el tribunal de la Inquisición.
Furioso por no habérsele hecho justicia,
golpeó a su enemigo con un puñetazo
tan violento que le mató.
El mismo tribunal de la Inquisición
que le había absuelto la primera vez
le condenó entonces,
pero por el último crimen. Se le embargó
la hacienda, la cual sirvió
para crear una plaza y edificar
una iglesia en Los Remedios,
que debía denominarse
la Iglesia de Cristo.
La mayor crueldad del tribunal
consistió en mandar que se le
cortara la mano derecha
por lo que se apodó José Mano Cortada
pero sublevado, huyó tras lo cual,
convertido en cimarrón,
nadie pudo decir que fue del mismo.
Su mestizaje, por el lado español,
databa de la casa llamada
Cabeza de Vaca, de Castilla.
Emigrado de la tierra donde nació
Lam Yam llegará, tras largo viaje,
A San Francisco, California, a México,
y tras México, a Cuba.
Ocurría ello durante
La segunda mitad del siglo XIX.
Con él traía
la memoria de toda clase de paisajes
– siberianos, mongoles, tártaros–:
el drama de Asia y del mar de China.
En sus ojos, salía el sol
de una isla convulsa
que luchaba por la libertad.
Estos fueron sus antepasados quienes,
en complejas circunstancias históricas
se mezclaron para elevar
el grado animal a la temperatura
del drama social universal.
En la mirada eterna del sol,
el flujo y el reflujo de las migraciones
bajo el trópico de Cáncer.
Una mañana de verano,
pletórica de calor y de ruidos
Wifredo
se despierta más tarde que de costumbre
aunque se queda en la cama,
fija la mirada;
De la cocina viene el rumor de palabras
indistintas:
es la familia que está tomando el desayuno.
Del techo
le cae sobre el rostro la negrísima
silueta de un ave con
la cabeza colgando:
un murciélago que está durmiendo
su sueño diario
Para mí, dice, esa figura tenía dos cabezas
En el campo, en la calle, en el jardín,
en el cielo, reina tirano el sol.
No le resiste ningún obstáculo:
no le detiene ni la ventana echada
ni la puerta cerrada de la casa de madera
y se proyectan los rayos de luz,
trocando la habitación
en una linterna mágica,
invirtiendo todas las imágenes que surgen
y desaparecen con la misma
rapidez en la pared y el techo de la alcoba de mi madre.

Todas esas sombras chinescas
que se devoran unas a otras:
un caballo que pasa, hombres,
una carreta y su rueda forman
un círculo móvil.
De la calle llega el ruido
de todo lo que pasa,
invertido, a la habitación;
un ruido infernal.
Por vez primera,
siento el vértigo de la soledad,
la distancia entre los objetos,
y mi medida.
En este pequeño espacio,
experimento por primera
vez la zozobra de no ser sino
una cosa entre las cosas,
una presencia muda frente
a objetos sin nombre.
Ocurre esto en 1907.
Aquel día fue para mí
el comienzo
del sentimiento del paso de los días,
de una vinculación en la memoria
y de un tiempo que no se detiene.
En aquella habitación
cuyo armario abierto deja ver,
como un hombre decapitado,
los trajes de mi padre,
en su luna se reflejaba
la magia de
las imágenes móviles,
mi propia imagen
y la del murciélago despierto
al vuelo oscilante,
en busca de su sombra.
De esa mañana de 1907,
de la presencia de aquella ave
asustada,
data el primer momento
de mi conciencia de estar aquí.

Wifredo Lam (Sagua la Grande, Cuba, 2 de dezembro de 1902 – Paris, França, 11 de setembro de 1982) foi um pintor cubano e se tornou um dos grandes expoentes do surrealismo e do cubismo, sendo amplamente conhecido por ser afilhado artístico e grande protegido de Pablo Picasso em Paris. Ficou famoso por fundir a geometria e as vanguardas europeias com o misticismo e as raízes afrocubanas de sua terra natal, criando um estilo único. In “La gaceta”, 8 de agosto, 2017, e no site “Lineas de la memoria” de Gabriel Cartaya

Às vezes questiono por um segundo
Se a poesia pode mudar o mundo.
Na era de um elétrico pragmatismo,
Vi-me chocada, num rápido ceticismo.

A moda é o estético e o imagético,
E isto poemas são em nível esquelético.
Porém, qual é o real valor da estética
Mesmo quando ela ousa ser poética?

A poesia tem tantas significâncias…
Porém, em um tempo resumido pela ânsia
E pelo aquecimento global, que agora é real,
Rimas me soam como um disparate total!

Mas na minha carne mora alma de poeta,
E uma seta não ousa trair sua meta!
Seja lá onde for, devo seguir este rumo
De cometa violeta. Eu sei lá quando sumo!

Além de um sentido interno de missão,
O universo constrói e visita a mansão.
Muito além de tudo o que altera e impacta,
A poesia permance mutante e intacta.

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Sometimes I question for a second
If poetry can change the planet.
In the age of an electric pragmatism,
I find myself shocked, in a quick skepticism.

The fad is aesthetic and imagetic,
And poems are these on a skeletal level.
However, what is the real value of aesthetics
Even when it dares to be poetic?

Poetry has so many significances…
But in a time of deafness to nuance
And by global warming, if I am to condense,
Rhymes sound like total nonsense

But in my flesh lives a poet’s soul,
And an arrow doesn’t dare to betray its goal.
In as much as its solid, here’s some truth one can’t planish:
Just like a violet comet, who knows when I’ll vanish?

In addition to an internal sense of mission,
The universe builds and visits its mansion.
Far beyond anything that alters and impacts,
Poetry remains mutant and intact.

Fernanda Spinelli (Santos, São Paulo) is a poet and transpersonal psychologist. She has also been teaching English for the past 18 years. She has published the book “Síntese de Passageiro” (2020) and the anthology “Paninos Eternos” (2022). Poetry is music for her, being rhythm and musicality a hallmark of her poems. It goes without saying that music is among her greatest passions, as much as travelling – life itself is her most cherished passion, though

Eu ando pelo mundo
Prestando atenção em cores
Que eu não sei o nome
Cores de Almodóvar
Cores de Frida Kahlo
Cores!

Passeio pelo escuro
Eu presto muita atenção
No que meu irmão ouve

E como uma segunda pele
Um calo, uma casca
Uma cápsula protetora, aí
Eu quero chegar antes
Prá sinalizar
O estar de cada coisa
Filtrar seus graus

Eu ando pelo mundo
Divertindo gente
Chorando ao telefone
E vendo doer a fome
Nos meninos que têm fome

Pela janela do quarto
Pela janela do carro
Pela tela, pela janela
Quem é ela? Quem é ela?
Eu vejo tudo enquadrado
Remoto controle

Eu ando pelo mundo
E os automóveis correm
Para quê?
As crianças correm
Para onde?

Transito entre dois lados
De um lado
Eu gosto de opostos
Exponho o meu modo
Me mostro
Eu canto para quem?

Eu ando pelo mundo
E meus amigos, cadê?
Minha alegria, meu cansaço
Meu amor cadê você?
Eu acordei
Não tem ninguém ao lado

Adriana Calcanhotto (Porto Alegre, Rio Grande do Sul, 3 de outubro de 1965). Do álbum “Senhas”, 1991. Essa música ganhou uma versão em dueto com Renato Russo (Rio de Janeiro, 27 de março de 1960 – Rio de Janeiro, 11 de outubro de 1996) lançada na coletânea póstuma “Duetos” (2010). A gravação original ao vivo aconteceu em 1994, no programa “Por Acaso” da extinta Rede Manchete, e virou um dueto marcante da MPB. Segundo Mirian Lesbao Dumont em sua tese pela Universidade Federal de Mato Grosso nela “percebe-se relações do ser humano com o meio cultural através da mídia bem como sua errância. Este mesmo meio que amplia sua visão, o limita por enquadramentos de uma vida urbana. Mas a partir da arte, das relações, estabelece uma via de conexões com o outro por meio das janelas que se multiplicam. Reflete sobre as questões humanas e sociais que, a partir de uma visão macro; o mundo chega ao micro; Portanto, Calcanhotto, a partir de sua visão de mundo, traz questionamentos próprios do ser humano que é errante”

Se eu fosse um descascador de canela,
eu cavalgaria na sua cama
e deixaria o pó amarelo da casca
no seu travesseiro.

Seus seios e ombros exalariam um odor fétido,
você jamais conseguiria atravessar um mercado
sem sentir o toque dos meus dedos
sobre você. Os cegos
tropeçariam, certos de quem se aproximavam,
mesmo que você pudesse se banhar
sob as sarjetas, durante a monção.

Aqui, na parte superior da coxa
, nesta pastagem lisa
perto do seu cabelo
ou da dobra
que corta suas costas. Neste tornozelo.
Você será conhecida entre estranhos
como a esposa do descascador de canela.

Eu mal podia olhar para você
antes do casamento,
muito menos tocá-la
— sua mãe de nariz aguçado, seus irmãos rudes.
Enterrei minhas mãos
em açafrão, as disfarcei
com alcatrão fumegante,
ajudei os apicultores…

Quando nadamos uma vez,
eu te toquei na água
e nossos corpos permaneceram livres,
você podia me abraçar e ficar insensível ao cheiro.
Você subiu na margem e disse

                    É assim que se toca em outras mulheres:
a esposa do cortador de grama, a filha do calcário.
E você procurou em seus braços
o perfume que faltava.

                                      e sabia

                  De que adianta
ser filha do queimador de cal,
deixada sem deixar rastro,
como se não tivesse sido amada em um ato de amor,
como se estivesse ferida sem o prazer de uma cicatriz?

Você encostou
sua barriga nas minhas mãos
no ar seco e disse: “
Sou a
esposa do descascador de canela. Cheire-me.”

Michael Ondaatje (Colombo, Sri Lanka, então Ceilão, 12 de setembro de 1943). Residente em Toronto, Canadá, esse poeta e romancista, de ascendência holandesa, tâmil e cingalesa, mudou-se com a mãe para a Inglaterra em 1954 e, posteriormente, em 1962, para o Canadá, onde se tornou cidadão canadense. Ele é mundialmente famoso pelo romance “O paciente inglês”. Como poeta, possui obras aclamadas como esta acima, onde mistura memórias, história e ritmo em sua escrita. In “The cinnamon peeler: Selected poems”. Nova York: Knopf, 1991