Vou

Para evitar a aglomeração
De shenanigans do circo
Risco os dias no almanaque
& canto aquela do
fotografei você na minha rolleiflex
Assim foi como abandonei a escola
Com método & perícia
& virei-me para a tradução
De livros de auto-ajuda

– – –

A pensar naquela foto tua na ria
Era curioso como assim
Rolleiflexada no negrume
Da alvorada
Ainda eras sem dúvida
O príncipe pequenino
Com todos os medos que por direito
Pertencem aos poetas do século xix
& a um ou outro que ainda anda por aí
A chutar pedras pelo caminho
Quando vai trabalhar
Naqueles tempos a sorte era
Uma medalha de ouro na mão
Sermos netos dos lavradores mais volúveis
Desta terra
Era benzer-nos com os cantos
Da filosofia oriental
& quando os pegos de água doce secavam
Acabávamos no mar
Frente à ilha deserta de madrugada
Acabávamos na cafetaria
Dos trabalhadores do mercado
Empastados pelo cheiro a maresia
Sempre na cafetaria
[insira memória nostálgica e conclusiva]
Bicho, risquei do almanaque
O quadradinho de amanhã
Fico à tua espera a folhear o jornal

Mariano Alejandro Ribeiro (Buenos Aires, Argentina, vive em Portugal, 1993)

Um dia

Um dia,
em hora repentina,
o homem ou a mulher
sente desmoronar dentro de si
toda a doutrina.
Ilumina-se a mensagem brutal:
o selo de cidadão
é impostura,
logro sem fim.
E nos raios X desse clarão
revela-se de chofre
o súbdito
na sua ossatura.

Júlio Henriques (Granja do Ulmeiro, Portugal, 1953)

Ao longo da muralha

Ao longo da muralha que habitamos

Há palavras de vida há palavras de morte
Há palavras imensas, que esperam por nós
E outras frágeis, que deixaram de esperar
Há palavras acesas como barcos
E há palavras homens, palavras que guardam
O seu segredo e a sua posição

Entre nós e as palavras, surdamente,
As mãos e as paredes de Elsenor

E há palavras e nocturnas palavras gemidos
Palavras que nos sobem ilegíveis à boca
Palavras diamantes palavras nunca escritas
Palavras impossíveis de escrever
Por não termos connosco cordas de violinos
Nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar
E os braços dos amantes escrevem muito alto
Muito além da azul onde oxidados morrem
Palavras maternais só sombra só soluço
Só espasmos só amor só solidão desfeita

Entre nós e as palavras, os emparedados
E entre nós e as palavras, o nosso dever falar.

Mário Cesariny de Vasconcelos (Lisboa, Portugal, 9 de agosto de 1923 — Lisboa, Portugal, 26 de novembro de 2006)