Autor: ematosinho

Deixa-me ser como tu
geração empenhada
cheia de causas
quando as causas
dizia-se terem expirado
como os prazos e a Historia

como tu arrumado
à esquerda à direita
tão faccioso e tão seguro
sem saltar de uma margem
para a outra ao sabor
das guinadas ao volante
e da ideologia dos humores

ah geração empenhada
que pões os teus
óculos partidários
para assistir ao jogo
dos homens

sabes tanto

suspende-me o desvario
oferece-me
teimosias bandeiras ideais
ensina-me a incluir
a palavra “contra”
no dicionário dos almoços.

Nuno Costa Santos (Lisboa, Almada, Portugal, 1974)

Sobrevivemos em extremas condições.
Agora esforçarmo-nos por levantar a cabeça
e é uma boia à tona da água
sob a claraboia da catedral
do imenso baptistério

peixes passando para lá
e para cá cardumes
hidráulicos combatendo a gravidade
de nadadores
rastejando, as suas pás trotando a água

como soldados feridos
rebocando as suas pernas
atrás dos seus variegados capacetes
luzidios.
Alguns aleijados, mutilados, alguns torsos

milhares de peixes superficiais
avenidas de combatentes
aforando as águas,
combatendo as águas
sobrevivendo-lhes –

olha aquele além em plena
fisioterapia, de que guerra veterano?…
tentando combater o adverso
já em pura adversidade
vede-os

sobre as águas vão
nesta república
procuram a igualdade da Atlântida.
A água é a mesma
mas uns são melhores nadadores.

Daniel Jonas (Porto, Portugal, 1973). In “Os fantasmas inquilinos”, Editora Todavia, 2019

No primeiro cansaço não sei o que perdi
amava-te como o refém arrastado sem pressas
amava-te diante do medo mais bonito de te amar

e a história deste sofrimento de oiro
move-se com a velocidade de uma doença fixa
gravitando nos confins perigosos da força do mel

e deitado no chão da sala oiço o rumor do mundo
e aprendo que morrer não significa nada
só podemos falar das imagens que se movem
ao encontro da loucura nesse estremecimento consentido
nessa loucura tua e nossa que ensina o mundo a voar
se nenhum receio no medo mais feliz

hoje digo que te amei ou que te amava ou que te amo
vou dizer que este poema não é teu
vou repetir mil vezes a impressão dos teus dentes
na tua música de foto e vento e lábios novos

mas vou negar tudo
acreditar que sim e que não negar
os que disse depois do silêncio
no primeiro cansaço mesmo antes de teu nome ou
mesmo muito depois de nós

Joaquim Cardoso Dias (Castelo Branco, Portugal, junho de 1973)

umas coisas atrás de outras
fixou na parede a tabuleta e lê-se
proibida a afixação
quem plantou aquela nespereira sabia o que fazia
agora há mais pássaros atrás das nêsperas
muito para além dos frutos alguém
escreveu numa parede do cais do sodré
a fatinha tem sida
aviso enorme
de enormidade
e ali perto outra inscrição
num prédio do corpo santo
paredes brancas povo mudo

Abel Neves (Montalegre, Portugal, abril de 1956). In “Deitar a língua de fora”, Lisboa: Língua Morta, 2012, p. 51

Não aprendi a colher a flor
sem esfacelar as pétalas.
Falta-me o dedo menino
de quem costura desfiladeiros.
Criança, eu sabia
suspender o tempo,
soterrar abismos
e nomear as estrelas.
Cresci,
perdi pontes,
esqueci sortilégios.
Careço da habilidade da onda,
hei-de aprender a carícia da brisa.
Trêmula, a haste
me pede
o adiar da noite.
Em véspera da dádiva,
a faca me recorda, no gume do beijo,
a aresta do adeus.
Não, não aprenderei
nunca a decepar flores.
Quem sabe, um dia,
eu, em mim, colha um jardim?

Mia Couto (Beira, Moçambique, 5 de julho de 1955). In “Idades cidades divindades”. Lisboa: Editorial Caminho, 2007